Pobre criatura.

No mistério da noite eis a alma doente.

Eis uma criatura ferida por suas próprias

mãos.

Nada pode salvar a criatura.

A criatura está doente,seu sangue escorre de sua face,seu sangue quente.

A criatura se afoga em sua loucura.

É a maldição dos condenados.

A criatura clama...

Socorro,um socorro que não atende.

Sua esperança está enterrada junto de corpos insignificantes.

Somos a doença.

A criatura sofre se debatendo mas a morte apenas a observa ao longe.

Seu tormento é eterno,seu tormento é constante.

Pobre criatura a qual não posso salvar.

Não posso salvar a mim mesma.

Debra Roses Of Bood.